Четыре чёрных ангела Насилуют мой слух. И смыслу, вроде здравому, Навешав оплеух, Бесшумно удаляются, Растаяв в темноте. Оставив мысли корчиться В бесстыдной наготе.
Как с другой планеты эта тётя Млада. Мне бы познакомиться ближе с нею надо! Мы язык с ней общий быстренько найдём. По "Планетам" Холста погулять пойдём.
Я хотел скачзать, что человек, которому дано писать, пишет, пишет... часто забывая об остальных радостях жизни, и всё ради нас, неблагодарных потомков.
Стишок девятый - не симфония. В нём нету магии конца! Не позабыть бы только в августе Послать заранее гонца За парой лучшего французского, Что можно в городе сыскать. Поднять бокал за Клода дивного! (Я зонт готов за ним таскать!)
Все образы подвластны фортепьяно. Зато оркестр их так раскрасит - не узнать! И звук тянуть он может бесконечно! Марш, тарантеллу... может Сарабанду? Но только медленно могу Вам набренчать?
Как бедный родственник в оркестре саксофон. Никто из духовых не хочет знаться. "Ты хоть и из металла, но не наш!" - Сказал тромбон. Как тут не обижаться?
- Сыграть ноктюрн для Пеллеаса с Мелизандой? - Без колыбельных героических уснут! - Тогда этюдик? Ну, не все... всего три штучки? - Этюд? Валяй! И не сочти за труд.